Autor: Mihailo Medenica
Usta nam puna „Oluje“, a glavom, bojim se, bije promaja…
Danas i sjutra su vijest, a već preksjutra Guča, gologuze mučenice i sitne tabloidne šićardžije oduvaće nevoljnike dalje i grđe nego što su „vjetrovi“ koji ih sabraše u Srbiju!
Ne kudim druge, polazim od sebe, isto go.no kao i svi- bilježnicom ne tražim ljude već priču koja će dobro prodati muku nesrećnika, po mogućnosti što crnjeg, mesnatijeg za to prokleto slovo, žalovnijeg od žalovnog, lakog na suzu, lakog na vrisak i vapaj koji će do sledeće zgode ostati nečujan, protjeran u korice bilježnice krvavije nego s kućnog praga!
Valja, valjda, imati mučenike u rezervi kako bismo mi mali i licemjerni imali čime da opravdamo sebe u ogledalu kadi ih se, tako o datumima, sjetimo pa potegnemo ko bradatu ženu u cirkusu, gostujuću atrakciju, lažno saosjećamo, a iskreno se nadamo da odmah iza korica sklopljene bilježnice čeka Stanijino dupe i slatki zaborav…
Mislim na sve prognane i zlosrećne, jednako iz Hrvatske, Bosne i Hercegovine, Kosova i Metohije- još je izbjegličkih kampova u kojima osviću čekajući da životu dosade i da ih ostavi na miru, jer nada zaista umire poslednja, ljudi prepukle duše mnogo prije nje!
Bio sam, vidio, proveo dane po kampovima, udžericama, vrtačama zvanim privremenim- dovijeka smještajem, enklavama… Ista lica, iste priče, ista isprazna pitanja i jedini suštinski odgovor: može li ta smrt malo da požuri?!
Ne pretjerujem, verujte, mučenike koje su svakojake oluje uprtile na zavežljajima put Srbije danas mnogo više boli ta „zavjetrina“ u koju su izbjegli posle vjetrova mržnje i zla!
Zavjetrina zaborava, zavjetrina bilježničkog sjećanja na datume iz kojih nisu iskoračili ni pedlja! Zavjetrina u kojoj se kriju kao, rekoh, cirkuske atrakcije, pa na „aplauze“ izađu na kratko, stanu pred „zaprepašćenu“ publiku, izvedu svoju tačku i vrate se zavjetrini do sledećeg licemjernog poziva na bis.
Evo sam prije neki dan pisao o ličkoj ljudini Marku Đilasu, ostavio u Srbu i prag i lijevu nogu do koljena. I o ženi mu, Nevenki, jednakom junaku gotovo raspolućenoj rafalom po stomaku.
Našla se u onoj bombardovanoj kolini izbjeglica, u traktorskoj prikolici, s dvoje nejači i dvoje staraca, a Marko danima ni glasa o njima…
Ništa njima moja priča ne znači, meni su učinili ispričavši je, eto tek da imam za čim da sklopim bilježnicu…
I sjedim to veče u kafiću, onako usputno, preko abrova o nekim prsatim starletama u usponu pomenem drugu i priču o Marku.
Gleda me onako ljutito što gorčim espreso u prijatnoj noći lakoće ispraznog postojanja, i da je barem odćutao ali ne, morao je ablek da progovori glasom mnogih, nažalost: „Pa dobro, šta ih boli uvo, skućili su se na kraju“!
Žali bože one pepeljare kud ga ne udarih, ali sam jednako kurvinski odćutao!
A, šta su trebali nakon toliko godina?!
Čovjek izgubi ključ od stana pa napravi novi, pa što se ne bi i oni iznova skućili?
Je li trebalo da ostanu negdje na ledini, u šikari, u trnju da bi bili dovoljno prognani za naš ukus i nešto samilosti i saosjećanja?!
Ima, znam, i fukare kojima je rat bio brat- drva kroz koje mnogi od nas nakrivo gledaju šumu, ali ovo nije slovo o njima, ovo nije čak ni slovo u sjećanje na stotine hiljada zlosrećnika iz Hrvatske, Bosne i Hercegovine, Kosova i Metohije, već iskrena žal jednog od licemjera koji jedri na povjetarcima nakon svih oluja!
Aj’ da se strpimo još danas i sjutra, a već preksjutra neki će lahor donijeti slatki miris s nauljenih heroina plićaka i premalanih političkih šićardžija.
Do sledeće zgode kada ćemo iskreno saosjećati, dok se pivo ne ohladi, a nekakva Soraja ne promijeni tange…
dvaujedan.rs